QUANDO A CIDADE VESTE AMARELO é sempre assimum dia qualquer de julhoa cidade acorda vestida de solos ipêspoetas que falam em corensaiam meses em silêncioexplodem em amarelonuma rua sem avisoninguém diz nadaos passos ficam lentosos olhos levescomo se a pressanão combinassecom flor algumaos galhos desenham alegriacom dedos finosaté o ônibus cansadoparece sorrirao passar sob o…
RUA SEM PASSAGEM ( Leal Kostav ) Ontem cedo, antes do café esfriar, um tiro atravessou o noticiário e entrou na minha cozinha. Belo Horizonte, bairro Vista Alegre, rua estreita. Um gari de 44 anos, chamado Laudemir, caiu no asfalto enquanto trabalhava. Do outro lado do volante, segundo a polícia e testemunhas, um empresário irritado.…
Crianças esqueléticas. Já viu uma criança esquelética? Não uma magricela de Instagram ou de novela da Globo nos anos 90, não. Falo da anatomia da fome, da ossatura que rompe a infância. Um crânio com olhos – o resto é só pele grudada ao osso. Gaza virou isso: uma anatomia coletiva do desespero. Mas, como…